El sueño de Adan

Adan durmió una siesta larga. Se encariñó con el dulce silencio que provocan sendos gritos.

Siesta que aún siendo duradera no puede jamás matar su espíritu. Aún así, su despertar será gradual y lento, pero luego, no habrá especie en el universo que pueda hacer oidos sordos de su trinar y de su voz. Su despertar encarnecido estará envuelto por el manto del amor o del horror. Acaso esas dos fuerzas no compiten en pasión?

Una antigua amiga, le sopló al oido y lo despertó del sueño. Del sueño melancólico del olvido, de la fantasía efímera del tiempo eterno, infinito, tal vez del limbo. Sueño que quizás haya sido realidad, o a lo mejor por el contrario, sea su actual realidad ahora un sueño.

Alegorías de la vida o muecas del destino.

Vida siempre! (dijo la antigua amiga) Y Adán siempre apuesta a la vida, a vivir y ser creador de su destino.

Creador de sueños coloridos y disonantes. De sueños que viven en su alma y que gracias a ellos su alma vive.

Late intensamente su jugoso y crudo corazón. Bañado en sangre de gladiador, cada latido suena como un grave tambor. Como una orquesta de leones enjaulados, que ansían devorar al domador.

Leones que con sus garras afiladas, pueden abrir cual un cirujano sutil un corazón. Bestias que aún con sus mandíbulas temibles pueden acariciar los labios más carnosos que ofreciera el amor.
Depredadores fatales e implacables que pueden matar lentamente con aguerrida pasión.

Adan oyó la voz. Supo que ya era hora de despertar, y así lo quizo.

Bostezó profundamente, estiró su manos, y relajó su mente. Se dispuso a abrir los ojos, y aunque la luz casi lo ciega, vió.
Vió la realidad cruda, irónica, casi espantosa, también vió la esperanza y el amor. Vió todo lo que ya había visto en esta y otras vidas. Adan vio el fuego, y las cenizas, sabe que el fuego puede volver a crecer, pero como dijo el indio, ciertos fuegos no se atizan frotando dos palitos.

La lengua de AdaN

Adán tiene la lengua negra, cual hereje en Sacra di San Michele mi querido Adso.

Negra su lengua, negra su alma. Negros sus ojos! Negros como para soportar con firmeza y tenacidad la luz que los ciegos ven. Las pasiones del alma esconden misterios que la más oscura de las lenguas intenta develar.

Adán tiene en sus ojos el lente convergente que permite reconocer a la abeja reina en su dulce panal. Panal que cela y protege con astucia, colmena que gobierna, colonia que goza. Goza con la miel de sus frutos, producto de sus huevos que han fecundado obreras infértiles, incapaces de quitarle su poder.

Pero adan puede causar enjambres, haciendo tambalear la colmena entera de la mente.

Entonces la abeja reina deberá dejar su colmena, para crear una nueva. Una nueva prisión para sus obreras. Prisión para unos, palacete para una. Señores no se dejen engañar, la abeja reina es polígama por naturaleza.

Há de aparearse con diferentes zánganos machos. Zánganos que inevitablemente adoran la jalea real.

Eva... sospecho... tiene sangre de reina.

Adan no es invierno

Adan no es invierno, mi querida EVA. Adan es calor, fuego, atracción.

En el frio de la tarde, cuando llueve en ciberbaires, Adan se acobija con el calor de un bandoneón.
Se pierde en las gotas que caen por el vidrio. Así imagina un lugar, una canción, una textura suave y dócil. Un gesto entrañable, sincero y confiable.

Pero no todo es prosa ni burbujas, mi querida bruja. Adan tiene bronca. Repudia las almas hipócritas, cobardes y deshonestas que sonrien por delante y escupen bajezas por atrás. Sin dudas, almas débiles, que necesitan denigrar a otros para sentirse mejores personas. Así, mientras esbozan una bocanada de humo, se llenan las amigdalas con frases llenas de maldad. TRISTE nomás. Quien cree que todo sabe, nada más puede aprender. Debería haber un remedio para estos males, algún medicamento que por ejemplo refuerce la humildad, que aumente la grandeza, que vacune contra el odio.

Inventaré una universidad del alma en la que se dicte la Licenciatura en Almalogía y otras carreras. Sin dudas, como cualquier carrera enseñará las cuestiones universales y principales, luego cada uno deberá profundizar siguiendo su propia búsqueda.

Continúa lloviendo en Ciberbaires, tal como cuando comenzó este suspiro del alma. En el cosmos, todo continúa unido y girando. Siguen existiendo los secretos y las revelaciones.

Adan tiene un secreto, que atesora como el más antiguo de los misterios.

Su secreto no es decible, no es transferible.

Hay que vivir el secreto de Adan.

Por qué Somos Adan?

Somos adan es un misterio tan apócrifo y tan simple como el acertijo que abriga a la propia naturaleza.

Somos adan es un capricho del lenguaje, una melodía que resuena como una gambeta en un potrero. Quizás una picardía argentina, un suspiro de agotamiento; un atardecer en el cabo o una sonrisa en San Telmo. Acaso un compás de una canción que musicaliza el párrafo inconcluso de un ensayo sobre el entendimiento. Sin dudas, el inolvidable beso de un amor imposible, los fracasos del que lucha, las miserias de las que ni aún el más genio de los genios está excento, los anhelos del que poco tiene que perder.

En definitiva cualquier tipo de proyecto, todo aquello que creamos para dar sentido a la existencia.
Y no es que no valga la pena que seamos así, claro que sí, sólo que tenemos que saber que Somos Adan.





Por ende, Somos Adan no conoce de razas, religiones ni ismos; porque Somos Adan es el grito de los esclavos del pensamiento, de los prisioneros del status quo, de los que no pueden vivir con el frio de las cadenas en el músculo del cerebro.



Somos Adan tiene un sólo propósito y es el mismo que lo identifica como tal.


Somos adan vino para conmoverte y se irá de la misma forma que vino.
Somos Adan es un efecto, un latigazo que pretende despertar al AVE del pensamiento.



EVA, no hay nada que saber.





Vos misma, allá a lo lejos, un día dijiste: Abre tus pieles al viento y deja que una palabra mía te atraviese la carne.



Eso es lo que estuve haciendo. Sin ello, nada somos.

Cuentos breves, tan breves como el aroma del café o del vino tal vez.

1.- Un preso que espera 15 años para salir de su prisión, bien puede esperar un tiempo más. Mas, toda espera tiene un límite, y si el preso sale a la luz, y ve que el sol le es negado, aprenderá a amar a otra estrella que lo ilumine. Entonces sol, si acaso en lo más íntimo de tu ser, amas al preso, no le niegues tu luz.

2.- Un cuento breve que dura ya casi 20 años.

Había una vez una ninfa cuyo karma consistía en el temor al verdadero amor. Cuando este se hizo carne y verbo ante ella, la ninfa no pudo más que mostrar ira y dolor.
Años más tarde, la ninfa se reencontró con su amor, y en esa noche eterna y efímera a la vez, que bien valió la pena esperar tantos años, la ninfa le preguntó, con tono de reclamo: "por qué en todos estos años no has acudido a buscarme." El hombre no respondió.

Finalmente, el hombre supo siempre porqué no lo hizo, y es por la misma razón por la cual después de esa noche tampoco fue a buscarla. El hombre sabía que la ninfa estaba enamorada de él. Sabía también que aún no estaba lista para asumir tremendo amor.

De cualquier modo, acaso no es como el premio al final del arcoiris la espera de otros tantos años para volver a vivir esas horas de eternidad. Qué es sino el tiempo, más que eso? Acaso no son esos los tesoros que no ves?

A cada minuto, ante cada fragancia, el hombre sabía muy bien que la caipirinha no adormecía a la bestia disfrazada de ninfa. Los años le enseñaron en quién confiar, y que hasta el más depredador de los animales, a pesar de que puede sentir el mayor de los amores, nunca deja de enloquecer ante la sangre.

Queridos amigos, el banquete está servido.

Uno es lo que come.

Martes, 23.30 horas, en la calle ya no hay nadie, sólo un grupo de chicos en una esquina oscura. Desde el balcón miro el cielo sin estrellas ni luna y pienso en la noche silenciosa de esta ciudad que cada vez está acostandose a dormir más temprano. Recuerdo una buenos aires nocturna con mucha vida, en la cual era impensable sentir miedo frente al calor de la noche. Hoy parece que hasta la misma noche se ha olvidado de abrigarnos y creemos que estamos en peligro permanente.

De repente, el pensamiento es sacudido violentamente por una prueba irrefutable que confirma lo pensado. En la otra esquina, dos autos danzan en trompos interminables al compás de una música siniestra de chapas y metales. El choque sacude la noche, y en menos de 5 segundos, los balcones se poblan de almas sedientas de emociones. Los mismos chicos que estaban en la otra esquina, a una cuadra de distancia emprenden una carrera, para ellos excitante, hacia el lugar donde se produjo el choque. Escucho sus voces y veo salir más almas pero ya desde los edificios y casas, cámara de fotos en mano. Ninguno siente dolor o pena por lo que pasó, ni sale con un botiquin en la mano. Sino que van en busca de una foto o video descarnada, en lugar de ir en auxilio de nadie. Los chicos que corren van contentos, con sonrisas en sus caras, gritando como si algo emocionante estuviese ocurriendo. Las almas tristes de los balcones, esbozan facciones de sorpresa. Todos ellos están asistiendo a un capítulo en vivo de lo que están acostumbrados a ver por la caja boba. Y eso para ellos es emocionante. La ficción que consumen día y noche se ha transformado en realidad por unos instantes. Triste realidad en la cual no disciernen entre una tragedia verdadera de la tragedia de un espectáculo. Están acostumbrados a que ambas sean sinónimos bajo el filtro morboso de la caja boba.
Las tragedias griegas, sin duda, eran tragedias, pero no dejaban de ser ficción. Si esa tragedia ocurría en la vida real, dudo que alguien sintiese la misma emoción que podía sentir al leer una de ellas.

Ya no diferenciamos entre la ficción y la realidad. El morbo se ha instalado como un sentimiento o una emoción compartida. Y claro, lo cotidiano se vuelve trivial en estos mares sin aventuras reales, totalmente carentes de sangre y espíritu.
Algunas almas van perdiendo su luz, y se convierten en vampiros, deseosos de sangre ajena, sin sangre propia para encaras sus propias aventuras. Así desean solamente que nuevas tragedias se sucedan frente a sus ojos espectadores, pasivos y morbosos. No se atreven a vivir sus propias vidas, y quieren seguir comiendo pochoclo desde sus cómodos sillones. Han aprendido eso. Han vivido así y no tienen sangre que active una voluntad de cambio.
La noche oculta sin dudas misterios que el día con su voracidad devora.Me pregunto cuántas almas nobles de ánimo, espíritu y fuerza nos quedan. Me pregunto si están predestinadas a seguir el camino del pochoclo y si matarán por ver sangre al igual que estos chicos que corren cámara en mano.

La cuna de las miserias sin dudas se mece en el alma.

Adan no es δόξα

Adán cargó una vez más la mochila con ropa sucia.Esperó cauteloso y trató de encontrar las palabaras. Espera que la espera pueda apaciguar las energías de quienes no compartan este pésame de adán.

Primero la ilustración: Noticieros alientan y proponen la opinión indiscriminada en cualquier materia de cualquier transeúnte que desconozca el tema tratado en cuestión. Así una ama de casa es consultada acerca de qué opina del efecto del desodorante en la capa de ozono, el resultado es que ésta responde cual erudita en el tema. Del mismo modo, un alto ejecutivo de una prestigiosa compañía opina sobre si es correcto o no que Basile forme a Boca como lo hace. Estos grandes debates se suceden en cuestión de segundos. Bastan un par de opiniones para que la producción del programa cambie de tema. Porque el sentido es entretener. Lo que entretiene es el cambio constante, el análisis superfluo. La falta de compromiso con el conocimiento y con la búsqueda de la verdad. Así se genera una cultura de la opinión rápida, que "vale", inconsciente, "libre?", libertad de expresión? ja! Parménides se revuelca de risa en su tumba y repite bien bajito! Pura doxa, pura doxaaa

Acaso es cobarde atreverse a decir: No estoy informado en el tema, o me parece absurdo que usted me pregunte algo que sabe que no estoy preparado para responder! Quizás haya héroes anónimos baneados por la señal. Quizás estos héroes son los que gambetean las cámaras y los micrófonos. Sin dudas aquél que tiene algo serio que decir no va siquiera a arrimarse a tremenda picadora de carne.Lo cierto es que la opinión ha ganado un peligroso espacio en la biblioteca de la mente.

Ahora bien, el tema en cuestión:
Ante cada ser humano que se muera, vamos a tener que leer frases como: Grande Finadito! fuiste un grande en vida! te vamos a recordar!
Para quién escribimos ese tipo de frases? Acaso no son cosas que leen sólo nuestros afectos? Queremos así demostrar a quienes nos rodean que X se merece nuestro respeto? Hace falta expresarlo justo cuando X deja de estar en el reino de los vivos? No es acaso como el piropo a una mujer dicho en barra que pretende seducir más a los amigos que a la mujer que se dará vuelta y dirá: tarado, si te gustaría ser baldosa, serías una floja!Por otra parte, si tanto nos lamentamos por la muerte de los seres humanos, cómo puede ser que no nos lamentemos por la cantidad de personas que día a día mueren por hambre, guerra, pobreza, injusticia, miseria?Cómo puede ser que no nos lamentemos por la gente que vive en la calle en condiciones inhumanas y que flirtea a diario con la muerte? Qué paradoja que tantos sientan la muerte de pocos y que muy pocos sientan la muerte de tantos!
Mis queridos amigos, en el país de los recursos naturales y los alimentos, el hambre mata. Y más allá del hambre, el egoismo, la miseria, la corrupción y principalmente la política y nosotros mismos cómplices silenciosos miramos a un costado cuando el verdugo de turno suelta la guillotina.

Pero volviendo al tema de la casa en llamas como diría Charly,
Acaso no es la obra de un artista la que debemos respetar. Acaso no es ya suficiente para la gente realmente cercana, el dolor de la pérdida, como para encima tener que estar leyendo en titulares, blogs, carteles y pancartas cursis que intentan representar un pseudo dolor? No es acaso mucho más respetuoso, acompañar con el silencio?
Si hoy día sentís respeto por alguien vivo, por qué vas a esperar a que esté bajo tierra para decirle a otros lo mucho que admirás o respetás a quien ya no está? Para quién es ese mensaje?
Respeto que uno se conmueva con el arte o la actividad que desempeñe cualquier otro. Y también respeto que se conmueva con la partida de esa persona. Mi pregunta es, hace falta?
Hay necesidad de crear estos mitos? Acaso será que nuestra propia existencia siente de cerca la muerte y ante tremebundo cagazo esboza un abrazo de respeto para ver si nos da changui para estirar la llegada de la parca?

La muerte. El objeto de poesía en vida. La posibilidad que culmina con todas las otras posibilidades.

Sin dudas preferiría a X vivo y haber gozado de más de sus discos, porque su arte sigue transformándonos. Ni hablar que me encantaría ver a Z compartiendo un escenario con Y! Sin dudas me encantaría seguir leyendo nuevos cuentos de B. Sin dudas... Sin dudas estamos, creemos que cualquier pavada es una verdad, sin siquiera someterla a nuestro propio juicio.

Son estas frases de Adan, mera opinión? Acaso una opinión se pone en duda a sí misma?

Lo dudo? Lo dudo.

La mosca está en la sopa. Aceptémoslo!

18 años atrás Adán se espejó en un escrito que rezaba así:

"Queridos amigos, la franela no es como la gamuza. Puede que alguna de éstas noches no nos encontremos aquí ya. Puede ser cualquiera de nosotros el que se va al pasado. Allí, un chimpancé viejito atiza el fogón, se llama Adán y es tu gran papito. Ese mono que ríe, despacito, en la oscuridad.

Allí, y para siempre, aprendimos que ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos."

Mi querida Eva, el tiempo sólo es lo que tarda en caer tu ficha. Nuestro Dios una vez más ha puesto en el tablero, la sorpresa y la ironía. Sus dados no están cargados, pero están teñidos de ilusión.

Aún así, tu dios no puede forzarte y sólo vos sabrás cuando estás lista.

Este fuego se encendió, mi querida Eva, ya no hay más tiempo para dejarlo morir.

El Dáimôn adánico

Adán renace una vez más.

El silencio ha sido el apropiado y la pausa certera. No existe obra musical que prescinda de estos condimentos.

Mi querido lector, en cuanto menos lo esperes, adán traerá brisa del mar a tus ojos cansados. Mientras tanto, comienza a abrirlos porque temo que la verborragia te encandile.

Adán no grita lo que tus ojos quieren leer. Es TU elección alimentarte de este peligroso fruto.

Hasta pronto.

Perfume!

Perseguiré! los rastros de este afán...
como busca el agua a la sed,
la estela de tu perfume.

Me atravesó tu suave vendaval,
rumbo a tu recuerdo seguí,
la senda de tu perfume.
Del eco de tu perfume.


No hay soledad que aguante el envión,
el impulso antiguo y sutil
del eco de tu perfume.

Perseguiré! perseguiré!

La senda de tu perfume.


Me atravesó, tu suave vendaval... rumbo a tu recuerdo seguí, la senda de tu perfume.

No hay soledad que aguante el envión!!!!! el impulso antiguo y sutil del eco de tu perfume!!

El eco de tu perfume.

Regresaras...... la senda de tu perfume. regresaras....... regresaras.......

Perseguiré los rastros de este afán seguiiiiiiii!!

Perseguiré los rastros de este afán, seguiiii, la estela de tu perfume!

http://www.youtube.com/watch?v=LWB75jfDiIY

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Vamos carajo! Vivos! bien vivos!

La relación continua de lo analógico

En Reconquista y Viamonte se suceden sendas batallas.

Un hombre intenta convencerse a sí mismo acerca de la ilusoria posibilidad de escaparle al vacío.

A escasas mesas, una pareja sonríe mientras conversan acerca del futuro y la felicidad que les espera a la vuelta de la esquina.

Al lado de ellos, una mujer mezquina planea el robo de una chuchería miserable de un local de moda.

Al fondo del local sobre el paño verdoso tres bolas ruedan al compás de una conversa que esbozan dos viejos compadritos fiolos.

Tras el mostrador, un muchacho cuenta las horas para salir al encuentro de su novia, quien en ese mismo momento está besándose con un hombre que acaba de conocer en el ascensor para el cual el destino quiso que se quedase clavado en el piso 20 de un rascacielos hace más de una hora.

Llamativamente, desde la ventana de un avión, una anciana reza para que el avión no choque con el mismo rascacielos.

Acá, allá, ahora y después pasan cosas todo el tiempo. De aquí se induce que algo está aconteciendo en todo momento, aún mientras tus ojos buscones se rinden ante el cansacio.

INútiles e infinitas serían las descripciones de las situaciones que ilustrarían una sola idea. La idea del todo. La idea de la vida.

La idea.

Vos qué estás haciendo?

Diqueando a lo Adan

Adan vive en vos.

Adan es parte de tus entrañas, late en tus visceras.

Adan es el silencio que permite saborear tu música.

Adan es todo lo que ha sido, lo que es y lo que puede ser. Adan es causa y efecto, acto y potencia.

Adan es verbo y carne.

Adan es la rosa, la espina y la herida.

Un misterio cubre el manto de Adan. Adan es _ _ _ _.

La guarida del Diábolo

Una sorpresa más. Algo que nadie podría imaginar.

Efectivamente, inutil es el prejuicio y el pensamiento previo.
Por más que te entregues al descubrimiento sin pensar, te atravesará la médula como espada de torero.

Un juego sin reglas, sin espacio ni tiempo.
La mente es una peligrosa guarida, un baúl lleno de hojas del otoño pasado.
El viento cruje y el agua está a punto de hervir.

El mate debe tomarse a temperatura precisa.
Ni un poco más, ni un poco menos.

Así es la vida mi querida Eva.

Adan ed solle tsed!

Los colores abren puertas y las tripas hierven por dentro.

Viscerales somos aunque lo evitemos.

Adan siempre lo evita.

No fue Adan quien sintió el jugo dulce.

La prohibición sabe a veces a magro, otras veces a pimiento.

Suave-mente. Dulce-mente.

Todo advervio tiene su propósito y Yojanán es misericordioso.

Cuántas veces repetiste mi letras? Tu secreto funcionó quizás.

Así como funciona el mío de mirarse fijo a los ojos en el espejo y repetir mi nombre ad eternum.

No todos tienen la mirada filosa que permite develar el monstruo de la locura, del sin sentido.

Después de todo, o antes que nada, nadie nos obliga a usar bien la mirada.

ContraKultura!

Dícese de aquello que pretende ir contra la cultura de masas (no las finas brutus! Las secas!)
Mucho se ha hablado, estudiado, pogueado, y conversado en pesudas rondas pasarellísticas acerca de esta postura ante la vida o impostura inocente. Lo cierto es que así como la cultura, la contraKultura se aprende.
Pero dónde?
Dónde están esos eduKadores que todo aquél que se precio de pillo puede encontrar? Dónde pasa el bondi que te deja en la FaKultá de la ContraKultura? La parada (cuál? diría Rolón!) se va moviendo todo el tiempo. El bondi pasa, eso es seguro, sólo que no tiene carteles luminosos ni caños para que bailen x un sueño.

A diferencia de décadas en las cuáles nosotros no existíamos hoy día la vidriera de productos de consumo (las diversas Culturas) es extensa, o al menos tenemos acceso a una gran variedad! Hay para todos los gustos, pasen y vean! compren de a miles! Emitan su opinión! total cualquiera con un micrófono o un blog en la mano opina! cuak!

Y seguramente estas diversidades (transculturación dirán los eruditos) tendrán cosas en común, lo cual devastaría toda hipótesis acerca de la cual se pueda enunciar que deberían surgir tantas contraKulturas como Culturas existentes.

Quizás! Las posibilidades que brinda el infinito! ja!

Cultura? Control psicológico/social? Conciente/inconciente? TV Fuhrer? Industria de Cultura que genera consumidores?

Mentelandia nos espera futuros Kríticos! Y la ContraKultura se hace EduKando! no hay otra! el boca a boca.
Algo se está gestando, se huele en el aire. No es en Argentina solamente. La conciencia crece en paralelo a ritmos inesperados. El cambio de un estado de sueño al de vigilia es inmediato.
Basta un instante para eso, no hay presente sino pasado y futuro inmediato.
Subcultura.

ContraKultura.

Comunicación entre personas. En efecto no es más que eso. Somos lo más importante. Tenemos la herramienta más poderosa.
El debate es extenso, el bondi que pasa por la vuelta de tu casa te acerca a la faKU para que sigamos pensando. No te lo pierdas! Tribus urbanas, subcultura, acultura.

Abajo el sushi! Arriba el pastel de papas!

http://www.youtube.com/watch?v=qWV2kM1laIc


Adan está bajo los influjos de un poderoso veneno. La picadura fue exitosa y corre tu magia por mis venas. Esto no se va volando, no ha sido el aguijón de una simple abeja. Aunque la miel es más dulce, no puedo decirte feliz día.

A bailar encima de lava volcánica!!!!

Cuándo sino ahora?

La mugre a flor de piel mientras el sol quema tus pestañas sin bronceador.

Así es como quiero verte.

Descalza, desnuda bajo la lluvia. Sin perseguir el arcoiris, sólo disfrutándolo.

Ejercitando el músculo más temeroso de todos los tiempos. Ese que tantas veces quisieron tapar con mentiras y fábulas.

No hay discurso que aplaque esta risa.

http://www.youtube.com/watch?v=_2GDQJn4QGQ

La piel es ley.

El verdadero guerrero - El tigre de Turkestán!

El arma más potente sin duda no es la mente.
Y con esta rima inoportuna trataré que se
despeje toda duda, conservando el misterio que abriga cualquier pasión.

El tigre no piensa ni ataca con balas.
El tigre se mueve con velocidad, bailando la antigua danza de su especie.
En su potente mirada viven los tigres de ayer, de hoy y de mañana.
El animal es puro colmillo. Y en el colmillo chorrea sangre caliente.

Es difícil seguir su huella, pero se encuentra.

Ahí, en lo profundo de la noche, cuando casi todas las bestias duermen. Es justo ahí cuando el tigre respira y acelera su jadeo.

En la cegera absoluta, él huele el sabor de la muerte y ruge.

Comprende el preciso sentido de la armonía y una vez más, el equilibrio depende de él, de su garra afilada.

El tigre no duerme un sueño profundo como el resto de las bestias.

Eso lo mantiene vivo, alerta, en vigilia y visceversa.


El tigre es puro poder, oculto bajo esas pieles llenas de manchas. Vos también.


Corazón, de más está decir que el arma más potente no es la mente, sino vos.

Un aplauso pa el escenó-grafo!!!

Es in-creíble cómo cambia el paisaje urbano. Después dicen que la economía está frenada! Pero cómo! Se comenta x el barrio que un acaudalado del mundo del espectáculo ha recaudado información en encuestas surrealistas efectuadas a turistas extranjeros y como resultado de una compleja manipulación de estos datos se ha inaugurado en pleno centro porteño un multiespacio pa deleite de los visitantes! Traigan sus cámaras amichis del mundo entero!

Sí señor! Les turists ahora pueden acerKarse al nuevo Kamping Municipal instalado en el KM ZERO, recorrer la extensa kermese, disfrutar del cirKo del mamei, darle de comer a las palomitas y manducarse una suKulenta porción de ugis.

Y no se preocupen por la seguridad muchachos!! Si está lleno de uniformados y de fuerzas de seguridad subsidiadas con generosas cometas. Cualquier parecido de estos muchachos con la hinchada de chaca es mera coincidencia! O quizás lo sean, por qué no? Acaso ud que va a la cancha! ¿no labura?

Quédese tranquilo que todos los ciudadanos porteños bancamos este proyecto con nuestros impuestos!!! Iupi! Iupi! mnnnnnnnn Que mal huele el menú del día!

Por cierto, mi barrio no es Congreso eh!

Mejor me voy corriendo a ver que escribe en mi pared la tribu de mi calle!!! La banda de mi calle!!!

Aguante Balvanera! Barrio de tauras y compadritos!

Eureca!

En uno de mis extensos momentos de plenitud, en el apogeo de mi vida encontrábame saltando por los morros de brasil. Recuerdo con cariño la agradable sensación de pisar descalzo la tierra húmeda, el pasto fresco y las piedras algo resbaladizas.

Mi objetivo mientras saltaba era obtener siempre una visión diferente del paisaje. A medida que subía, doblaba y bajaba, me detenía en puntos panorámicos que hacían que la misma playa fuera 100 playas diferentes según el ángulo que tomara desde mi faro que en realidad era x piedra o Z musgo.

Era increíble ver cómo podía cambiar tanto algo visto de diferentes lugares.

La perspectiva, Watson, no es más que eso! Observar la misma playa de brasil desde los diferentes morros que la rodean!!!

Anrufung!

Vientos de todos los Mares, ustedes que todo lo conocen, soplen con mucha fuerza y sacudan las cabezas en las que se halla oculto el odio, la violencia y la pereza.
Ustedes que saben distinguir entre lo bueno y lo malo, entre el avaro y el sabio, entre lo simple y lo complicado; con la preciosa cautela con que regulan las aguas, desbórdenlas sobre el hombre para que alma, razón y corazón se purifiquen con las sales de tus mares y retornen a nosotros el amor, la honestidad y la pasión.
Nuestra sangre que es roja, pierda este tono violeta. Que las criaturas del mundo pierdan sus rasgos de bestias. Que los conjuros malvados vuelvan con su amo a las tinieblas.
Saquen a relucir la belleza que se oculta bajo la maleza.

Vientos de todos los Mares, ustedes que todo lo llenan, traigan alegría para el alma en pena, den equilibrio al que se sienta mareado, soplen recuerdos al que se sienta olvidado, y no permitan nunca, pero nunca sobre la faz de la tierra que se cometa el horror de inventar la pobreza.

Esto sí que es Argentina!!!!

Conflicto entre el gobierno y el campo? ja! Cualquier obra desde la más pequeña montada en la imaginación de un niño, hasta las más grandes que tienen como escenario un país, requieren de un drama! Precisan de un conflicto! sino es insostenible el espectáculo! Caduca la atención y cuando la atención fenece, despierta el pensamiento.

El pensamiento acerca de lo que oculta el telón. De lo que ocurre en bambalinas. El espectador fantasea con los brindis que chocan copas de oro tras el decorado. Y lo mal que haría sino lo hiciera! Y lo que pasa tras el telón es simple. La mosca no se la come ni el fisco ni el campo, sino 5 grandes comensales (léase exportadoras), que manejan el suculento banquete en el mundo entero. Y qué raro que ninguno de los que hoy día juegan la pulseada denuncien la verdá e la milanesa no? mmmnnn hay algo muy raro en tu plato! (Ashé cli acá pa ver el informe)

Así que el gobierno está preocupado porque "El corte deja a los argentinos sin alimentos y sin combustible". Ja! Estará preocupado por el problema de la falta de un proyecto de país, o mejor dicho, por el proyecto de país montado que sólo incluye a unos pocos? Tendrá en su lista de problemas, la distribución de la riqueza?

No se de que se quejan, si con el paro del campo, al no haber alimentos en las góndolas, los ruralistas ayudan a que no se note la inflación!!! No es acaso la pobreza un problema mucho mayor? Regalar petróleo argentino, recursos naturales, minas, tierras, servicios públicos, espacio marítimo y aéreo, subsidios monstruosos a empresas multimillonarias, desempleo como herramienta para mantener una masa de empleados con bajos salarios, corrupción, educación que prepara mentes pobres, el negocio de la milonga a costa de la vida de la gente de la mano del negocio de las armas! y podría aburrirlos con muuucho más!
Las consecuencias->Pobreza + desnutrición de cuerpo y mente + estados de ánimos por el suelo + inseguridad + miedo = sometimiento, falta de reacción, hombres perfectamente "gobernables".

Realmente con estos problemas, yo diría que ni me hablen del problema del agua y de las pelotas de mahoma, o del cambio climático. Me resbala! Primero lo primero! Pero claro, hay que "informar" todo el tiempo. Repetir si es necesario. Pero por qué no repiten los problemas reales y cercanos que tenemos? je, claro, si juegan en el mismo equipo! Medios, gobiernos, grupos de poder, iglesias, instituciones hechas por hombres asesinos. Porque matan todo los días! Basta con venir a visitarme y ver a la gente que vive en la calle a metros del Congreso Nacional! Sobran metros cuadrados y sobran alimentos, sobra el trabajo potencial pero lamentablemente sobra también la crueldad, las miserias humanas y la ambición.

Y la imaginación es tan grande que siempre surgen nuevos pseudo problemas que ocultan los verdaderos problemas.

Entonces, hablamos de democracia? gobierno del pueblo? estemmm

Basta! Me voy, rumbo a la puerta
y después al boliche a la esquina
a tomar una ginebra con gente despierta.
Esta si que es Argentina!

http://www.youtube.com/watch?v=s9itDXsHYFo

http://www.youtube.com/watch?v=SPteEMtfZZE

PD: Yo no tengo campo, ni soy del gobierno! Al final los que siempre perdemos somos nosotros y las pobres vacas!!! Pero cómo nos gusta el bife de chorizo eh!!!

La cocina de adán.

Querido convaleciente, el menú está servido. A diferencia de lo que vulgares chefs puedan contradecir (y bienvenidos sean por ello!), no hace falta un exquisito paladar. Acá se sirve puchero, ropa vieja, lentejas y locro. Hace falta como estos ilustres chefs, estar abierto a la contradicción, un corazón predispuesto, preferentemente bien caliente y con hambre.

Mucha Hambre! Para comer con los dedos todo el picante y la polenta que necesitamos para desafiar este frio mental sin necesidad de cubrirnos con mantos púrpuras.

Y esperamos que el menú sea genial, que nos vuelva más vivos y nos fortalezca! ¿no? Ja! No se puede comer un jabalí con dientes de leche.

Todos los platos son para 2, siempre es más lindo compartir!Se puede comer un Lunes, o cualquier otro día del mes. Sabe mejor camino a Morón y es recomendable hacerlo en primavera. Huele a jazmin o a ceibo dependiendo del brevaje con el que se lo acompañe. Se aprecia mejor con un disco de Luis A.Spinetta, exclusivamente "Los libros de la buena memoria". Se sentirá luego tan libre como caballo de zoológico en calesita!

Hipotecado está

Por El Gato

La noche suena en el tejado por cada loco poco a poco enjaulado.
Los minutos son cometas, y la vida una galaxia. Ni hablar de aquella infancia, en la que Marte era esa estrella.
Durmiendo sin camiseta, se te piantan los peldaños, de aquella escalera fina, que ni loco fuiste armando.
Cuántas escarapelas, en tantas festividades. No creas en fantasías, que cubren atrocidades.
Fijate sin miramientos, qué pasa en aquel juzgado. No es justo, no es atinado, quién manda en este reinado.
El rumbo en la bicicleta, es pobre sin ambiciones. No creas en la careta, zafá de esa amarga hipoteca.

Se que el rocío cae con más fuerza cuando la noche es casi silenciosa

A través de su filtro verde todo lo observa, con cautela y atención.

Contemplar ese ojo contemplando, seguramente es tan placentero como lo ha de ser su propia sensación. Porque transmite disfrute su mirar. Es paz y sosiego. No refleja tristeza, aunque seguramente a lo lejos alguna herida recibió.

La lupa no puede captar ciertas cosas. Instrumentos avanzados son utilizados científicamente para demostrar lo que cree aquél que confía en ese amuleto. Hay naturalmente instrumentos de percepción. Percibo lo verde como algo frío y cortante. Es el ojo el que quema. Y es que la luz intensa tiene ese don.

Gira su ángulo, sube la altura. Apunta en cualquier dirección y su atención no se ve influenciada ni determinada por el exterior. Una sonrisa quizás capte el radar. Vigila y espera. El objetivo se mueve con extrema velocidad. Mis pasos son ágiles y mis miradas filosas. La noche más oscura es la que espero para cruzarnos en la acción.

Puro palabrerío!

Juego! No concibo la vida sin el juego!





No pienses en otras cosas, que las tienes en el mar, o las ves llegar furiosas, o las ves mansas llegar.

Entre el clavel blanco y la rosa roja, su majestad escoja.

Más de uno me preguntó quién escribe este blog, si tengo un segundo nombre, o si sólo respondo a los influjos de un viejo brujo. La respuesta es sencilla:
Nada, yo soy Adán